Boxing Cats all around Villa Crespo

Los gatitos, con cuerpos humanoides, se pelean por las calles de Villa Crespo...

El regreso de la ensala mixta

Durante muchos años fue un secreto herméticamente guardado. Temía por mi familia y su seguridad. Fueron épocas oscuras donde la persecución ideológica invadía las calles y regaba las cárceles con opositores. Hoy, a la distancia, confieso que he sido uno de los líderes del movimiento "El regreso de la ensalada mixta", una logia ecologista de tinte revolucionario.

Nos juntábamos a menudo en la casa del viejo Roberto, allá por la calle Luis Viale y Warnes. Pasábamos días enteros viendo atónitos los videos de Jacques Cousteau y el mundo submarino. Discutíamos apasionadamente sobre el apareamiento de las merluzas y los cantos sinfónicos de los extraños delfines negros del Índico.

La hora de la cena marcaba el ritual del grupo: la ensalada mixta. Lechuga, tomate, cebolla, huevo duro, a veces espárragos y siempre aceite y vinagre. Durante los casi dos años de militancia en el grupo bajé quince kilos. Sospecho, todavía, que varios de los integrantes se alistaron únicamente para adelgazar.

¿Qué le pedirías a Papá Noel?

Era casi de noche. El cielo, pintado de naranja, empezaba a dibujar estrellas lejanas en el horizonte. Era noviembre y, extrañamente, no hacía calor. De hecho, recuerdo la brisa filtrarse por la ventana de la cocina obligándome a poner nuevamente el acolchado marrón en la cama. El atardecer me encontraba solo, sin amigos ni compañías pasajeras.

Como si el mundo se hubiera detenido por unos instantes, el silencio se adueñó de la escena. La avenida doble mano sobre la cual se levanta mi departamento quedó totalmente callada. Ya no se escuchaban las bocinas frenéticas de los colectivos. Sin embargo, súbitamente, alguien llegó. Para mi sorpresa, era el gordito que entrega regalos y se viste de rojo para Navidad: era Papá Noel.

En seguida comenzó la charla. Me preguntó cómo me sentía. Le dije que bien, que no podía quejarme. Me miraba atentamente, como si buscara sacarme alguna confesión. Creo que no creyó lo que le contesté.

“¿Y el amor? ¿Dónde quedó el amor?” preguntó rascándose la barba.

“Ah, el amor. Sí. El amor me visita en sueños”, le respondí.

Frunció el ceño como no entendiéndome. Su expresión me obligó a ahondar mis reflexiones…

“Hoy, el amor para mí es sólo un recuerdo que, de vez en cuando, me visita en sueños”, añadí. “El más lindo de los recuerdos, por cierto. A veces siento que es más real que la propia realidad”, proseguí.

“Pero como todo sueño se desvanece por la mañana cuando te levantás” agregó Noel.

Asentí con la cabeza. Algo importante se aproximaba…

“Y… si tuvieras que elegir… ¿qué me pedirías? ¿qué le pedirías a Papá Noel?”

“Un instante con ella, creo que eso bastaría para convencerla”.

“¿Convencerla de qué?”, preguntó dubitativo…

“De que los malos momentos son transitorios y, a veces, inevitables. De que el amor, si es auténtico, nunca muere. Quiero recuperar la sensación de eternidad que sólo el amor verdadero provee... Quiero que deje de ser un recuerdo”…

El viejo quedó callado. Y yo agregué:

“Recuerdo que una vez le dije una frase que me marcó por siempre: sin los momentos amargos, los dulces no serían tan dulces”

Seguimos charlando toda la noche. Afuera, el viento jugaba con los árboles llevando sus ramas de un lado al otro. Adentro, sentía que la visita del gordito barbudo cambiaría mi destino.

El cara quemada de las pesadillas

Pueden encontrarlo en Juan B. Justo y Honduras...
Pregunten por un tal Fredito...
Es cariñoso con las manos...
Ideal para que te cuide los chicos...

Wir haben das gut drin!

"La tenés adentro": por el poeta de Fiorito. Simplemente universal.

No pienses! Repetí lo que yo digo...

"La televisión anestesia el sentido crítico. Congela las neuronas, las vueve toscas"

Eso dicen los detractores. Yo, cada día, me convenzo más de que pensar nos aleja de la felicidad.

Forro Hacete Cargo

Expresión urbana sobre la paternidad/maternidad no asumida...

El Abominable Hombre de la Lengua

El día iba perdiendo su color, apagándose lentamente. Una incipiente brisa movía las ramas de los sauces que rodeaban la casona. El cielo iba tornándose cada vez más oscuro: sólo brillaban intermitentemente a la distancia unos rayos que presagiaban la tormenta. De repente, sentí unos pasos que rompieron el silencio. Miré con cuidado por la persiana, pero sin fortuna. Una neblina espesa complicaba la búsqueda, apenas pude distinguir el portón de la entrada. Todo era difuso. Mi respiración era irregular. Empecé a notar que el temor se apoderaba de mí: sentí, inequívocamente, la cercanía de lo inevitable. Giré abruptamente la cabeza y lo vi en el pasillo, yendo con rapidez hacia el comedor. Una lengua de serpiente brotaba de su boca. Su cabeza era calva; su piel, naranja; sus ojos, desorbitados. Quedamos enfrentados. No podía dejar de mirar su abominable figura.

Según las crónicas, el esperpento murió producto de siete puñaladas. Yo, a veinte años de ocurrido, todavía no recuerdo ese momento.

Mural Páezvilaroseano

Pueden encontrarlo en el Conrad de Punta del Este. Increíble. Una obra más del mágico Vilaró.

Fight Suipacha

Las reglas de Suipacha siempre fueron claras...

Suipacha Wars

Ordenando mi casa encontré unos flyers que oportunamente diseñó Fede Stoltzing, una de las mentes más creativas al servicio de ese lugar mágico llamado Suipacha (370 7a)... A más de 5 años de tu desaparición y venta, sigo agradeciendo a la tía Silvia por semejante herencia que me dejó... En breve sigo subiendo más ;)

Bueno o Malo?

Bueno o Malo? No lo sé, vos elegís...

La Cena al Desnudo

Era verano y hacía calor. Me emprolijé el bigote a las apuradas con la navaja para no fallar a la cita que tan apasionadamente habíamos convenido. Tomé el sombrero infalible en cada encuentro con el sexo opuesto: era una suerte de talismán que sellaba mis designios. Corriendo monté mi yegua directo a la pulpería donde ella me esperaba. Ramona era su nombre y mucha era su gracia. A poco de llegar, galope mediante, un murmullo rompió el silencio de una noche casi taciturna. Y cuando entré al recinto mis sospechas se disiparon: Ramona, sentada en la mesa de siempre, pero esta vez sin corpiño. De pronto mi mano derecha descorchaba un tinto y llenaba su copa. Un brindis violáceo completaba la escena. Los ojos de todos se posaron con envidia sobre nosotros.

Cuernitos con vista al mar

La mirada perdida, el horizonte a sus espaldas... cómo olvidar esos cuernitos con vista al mar...

Era junio y hacía frío. Paseaba por esa blanca casa, atiborrada de obras de arte, al pie de la colina. De pronto, en el medio del recorrido, me extravié. Creo que sus intrincados pasillos me desorientaron; tal vez fueron esas escaleras serpenteantes las que me condujeron hacia él...

Detrás de un vidrio lo vi. El patio era su hogar; el viento, su consuelo. Recuerdo sus cuernitos perfectamente simétricos, pitagóricos, excelsos. Había interrumpido su paz, era un intruso en su terruño. No obstante, su rostro no infundía furia. Tuve ganas de abrazarlo pero me contuve. El enano de los cuernitos con vista al mar desapareció.

"He visto un enano de piedra", grité. Nadie me escuchó. Jamás me creyeron.

Chan Chan! y aquel carro cubano..

De Alto Cedro voy para Marcané, luego a Cueto voy para Mayarí. El cariño que te tengo, yo no lo puedo negar. Se me sale la babita, yo no lo puedo evitar. Cuando Juanica y Chan Chan, en el mar cernían arena, como sacudía el "jibe", a Chan Chan le daba pena. Limpia el camino de paja, que yo me quiero sentar. En aquel tronco que veo, y así no puedo llegar. De Alto Cedro voy para Marcané, luego a Cueto voy para Mayarí.

Vaquitas directo al asador

En India son animales sagrados e intocables. En Argentina son sinónimo de asado.
Por los verdes campos crecen y se reproducen estos suculentos manjares. Nos darán carne y achuras. También leche para el café. Oh vaca amiga, nunca desaparezcas!

Narigones Intergalácticos

Caminando por las calles de Villa Crespo me topé con tres narigones intergalácticos. La primera sensación fue "uhh, se vieneee la abducción". Pero luego me di cuenta de que sólo querían un poco de charla e "intercambio cultural".

La apariencia de estos visitantes extraterrestres no me intimidó y no dudé en pasarles mis auriculares para que escucharan un poco de la música que en ese momento estaba tocando mi reproductor: Welcome to the Jaguar House, esa extraordinaria composición de los Illya Kuryaki, los fascinó, entrando irremediablemente en éxtasis al grito de "dame más"... No me quedó otra que cumplir con sus órdenes: el playlist los paseó por varios hits del dúo noventoso.

Luego de unos veinte minutos a pura furia y rock&roll un patrullero nos vio. Un oficial de bigote tupido y de apellido Gómez se acercó. "Documentos por favor" nos dijo con aire burlón, sobrador. Claramente los narigones no tenían identificación, y yo había perdido mi cédula meses atrás cuando unos niños de la 9 de julio me pidieron gentilmente mi billetera.

El desenlace fue mágico, inesperado. De pronto, los simpáticos alienígenas se evaporaron y yo terminé en la Comisaría 27 "tocando el pianito".

El llanto de la sirena

Sus ojos están mojados, sus lágrimas son gotas de lluvia... Una nube recorre su frente tormentosa... Rodeada de rosas, no quiere ver nada más que sus pensamientos... En el fondo, una sonrisa tímida se deja entrever a través de la comisura de su boca... ¿Hay esperanza para la sirena?

Pescado rabioso directo a la boca de la ballena

Una ballena con dientes espera ansiosa el bocado...

Una niña oriental juega con su caña. El anzuelo flamea intermitentemente sin llegar a destino...

La tensión crece... el almuerzo se demora...

Un pescado rabioso es la carnada que congela su atención, es el deseo que saciará su apetito...

El Muelle

En una tarde fría de octubre, caminando por la playa, te encontré: la arena húmeda, el viento arremolinando tu pelo, el sol a punto de desaparecer.
Estábamos solos, apenas el sonido de las olas nos hacía compañía.
Seguimos por la orilla hasta encontrar un viejo muelle donde nos detuvimos.
Recuerdo la sensación de mis pies mojados, casi helados. Poco importaba en ese momento...
Muchas veces volví en sueños hasta ese muelle.... Con el tiempo comprendí que la nostalgia es el refugio de los perdidos.

El Ojo del Gusano Violeta

"El Gusano Violeta" (y en este caso su Ojo) en realidad tiene nombre anglosajón: "Drinking cows juice". Su autora es Andrea Florio. En Flickr pueden encontrar más de su obra. Yo me permito fotografiar parte de sus graffitis y cambiarles el nombre. Espero que no se enoje.

El Gusano Violeta

Hace rato que tenía ganas de fotografiar al Gusano Violeta. Está sobre Jufré, casi llegando a Scalabrini, en Villa Crespo...

Meat is Murder

En homenaje a The Smiths...

Kalami

Una parte de India todavía corre por mi sangre. El frenesí de esa época aún me inspira recuerdos profundos, inolvidables. La memoria se resquebraja pero no se desvanece. Hoy, pese a ser viejo, puedo continuar el relato...

Para mí, India es mucho más que millones de almas al borde del abismo. Mucho más que un conglomerado de pobreza e indigencia... es un territorio de espiritualidad incomparable, casi mágico...

Por aquellos años era un hombre racional. Enemigo de cualquier Dios y religión, profesaba rabioso mi agnosticismo. Leía a Nietzsche con la desesperación con la que los corredores de Bolsa estudian las secciones de economía y finanzas de esos pasquines llamados periódicos. Era un ser sin pasión y sentimientos. Mis creencias eran un montón de ideas sacadas a otros, robadas y hechas propias. Era un farsante. Con palabras elegantes disfraza la tristeza de mi corazón...

Hasta que un día conocí a Kalami. Su pelo negro brillaba en medio de la multitud. Iba de la mano de su pequeño hermano Adhiraj. El tiempo se detuvo; mis sentidos se paralizaron. Por primera vez comprendí lo que sienten los enamorados, esa suerte de naúsea que recorre el cuerpo y tiñe de idilio todo lo que toca...

Fueron veintidos años al lado de Kalami. Con el tiempo supe que su nombre significaba "espíritu guía".

La Ruedita Multicolor

Según narra la Historia (con mayúsculas), la rueda contribuyó profundamente a la evolución de la especie humana, ya que reinventó, de alguna forma, el movimiento. Acortó distancias, acercó pueblos...



















Caminando por el parque, en una tarde soleada, Jorgito se detuvo al ver una figura estridente: era la ruedita multicolor. Pensó, irremediablemente, en aquellas noches inagotables de casino, donde la ruleta giraba rabiosa hasta consumir las últimas monedas de su billetera...

Recordó la prosperidad que lo invadía por ese entonces: su posición de jefe en el Banco Suipacha todo lo hacía posible. La felicidad no era opción, sino una garantía. Al menos eso creía...

"Recuerdo a Jorgito pasear con su coche convertible colorado como si fuera un corredor de carreras", contó alguna vez Ramona, la señora que todos los lunes iba a limpiarle la casa. Era una época de cabellos largos y patillas tupidas para Jorgito, cuyo ícono era Guillermo Vilas...

La ruedita multicolor era una metáfora de su vida. A veces arriba, otras abajo, hoy le tocaba sumergirse en la más oscura decadencia. Era una burla, más aún era una provocación, que
alguien le hacía, un recordatorio que abría las heridas...

El Fantasma de los Fichines

No recuerdo con precisión de qué videojuego saliste...
Tu look ochentoso me desorienta...
¿Te escapaste del PacMan? Tal vez sos el muñeco del Snow Bros, ese que convertía en bolas de nieve a sus enemigos... quizás...
Un gusto reencontrarte ahora que sos graffiti...

Robotín y Tostadora

Robotín y Tostadora, dos súperheroes en la placita...
Dos paladines de la justicia graffiti cuidando el arenero...